Eso cantábamos allá por los 70. El amigo PERET "rompía con la pana" y nos hacía mover el pellejo hasta la extenuación.
Pero no, ... ojalá esa fuese mi situación. Hoy me pongo delante del ordenata aporreando su teclado por que creo que debo una explicación a algunos amigos, en especial a Mari Carmen, que echan en falta mis "chorradas" en este mundo globalizado.
Queridos amigos, cuando "no se está, no se está" y no me refiero a lo físico y/o material, si no que estoy hablando de lo espiritual ." Dejar que el tiempo resuelva nuestras dudas y dolores es mejor que tratar de cortarlos impacientemente". No sé si esta frase se ajusta en su totalidad a mi actual situación, pero la verdad es que no le falta mucho. A mis casi 57, dentro de 22 días, me encuentro en un callejón sin salida, por lo menos de momento.
Cuando me encuentro a gente conocida por la calle la pregunta es obligada ¿ Qué tal de troitas..?. Un sentimiento de rabia e impotencia me sacude y como, educación obliga, tenemos que dar una respuesta. "Este año las truchas pueden estar bien tranquiliñas conmigo, recibirán, si procede y se puede, algún fogonazo de flash de mi máquina fotográfica y van que se escarallan". A continuación y como no podía ser de otra manera aclaración al canto . "Es que ando con una L4-L5 con afectación del ciático que me trae de pu...(PI) culo y no me puedo arriesgar a meterme dentro del vadeador y quedar en el río como la famosa LOT , pero sin componente salino".
Ando a mamporros burocráticos con nuestra admón sanitaria. Cartas, escritos, reclamaciones, recursos, etc.etc. Me dan cita en REUMATOLOXÍA para el 24.11.09, ...je,je,je, Si sigo papeando el cóctel de medicamentos diarios que desde el mes de Junio del año pasado le meto a mis riñones e higadillo, voy a llegar a esa fecha con los filtradores colgados con un gancho, ya sabéis,..como en la carnicería. Hoy mismo he redactado un escrito acompañando 17 documentos relacionados con mi dolencia y por correo urgente-certificado-acuse de recibo se lo envio al director médico del dpto. de reúma y al gerente del CHUS. Todo iba perfectamente y mi intención era volver a lo cotidiano e incorporarme a mi actividad laboral. Pero a perro flaco todo son pulgas. A principios del mes de Febrero subo al trastero para dejar una caja de cartón (vacia) de un ordenata y me pego un leñazo en la cabeza contra una viga de hormigón del tejado saliendo rebotado hacia atrás unos dos metros e impactando con espalda y trasero en el suelo del trastero. Poco faltó para que quedará sin conocimiento, y a duras penas bajo hasta casa agarrado al pasamanos en donde me tumbo en el suelo con las piernas en alto y siendo rociado por mi santa con litros de alcohol para evitar el desmayo. Menudo coñazo os estoy dando, pero es que,.....cuando me lanzo no hay quien me pare. Bueno, amigos, el "poblema" es que después de acudir al servicio de urgencias varias veces, no consigo que sea reconocido por mi terapeuta y me hagan una Resonancia Magnética y una Electromiografía de la pierna. Espero que la biblia que les envío a los responsables sirva para algo y me adelanten la cita de reúma.
Como no quiero seguir dando la vara con mi "puñetera hernia", vamos a trasladarnos a las orillas de nuestro querido río Tambre y bucear en la carpeta del escritorio nombrada como PESCA/TEMPORADA 2008, para colgar alguna foto y/o video cutre de mis vivencias en las "cachopas" de nuestros mares internos, sin sal.
Ser buenos, ..pero no mucho, dice el Papa que el infierno no existe y tampoco el "preservativi".
Aunque yo ni caso, como mis queridos hippies, "paz y amor hermanos, paz y MUCHO AMOR"
Con mucho cariño cuelgo la foto de la trucha que sostiene la hija de mi buen amigo Ricardo Argüelles (uno de los gestores del acotado de caza de Astorga).Para ser principiante no se le está dando nada mal . Con unas cucharillas made in feito na Galiza ha obtenido unas preciosas pintonas en el río Nalón (Asturies). Que la paciencia le acompañe.
11 de Marzo de 2oo4. ¿ Por qué a ellos...?. ¿ Por que eligen siempre los objetivos más vulnerables..? Jamás olvidaremos ese día del mes de Marzo del 2004 y a pesar del horror vivido, nuestros padres de la patria parecen empeñados en seguir utilizando el dolor de las victimas como arma arrojadiza y sacar tajada política. Decepcionante. Después de soportar en aquellos momentos la sarta de mentiras , insidias, calumnias,etc.. Después de soportar durante 4 años la famosa "teoría de la conspiración" y oir a nuestro clarividente ex-presi: "los autores de la masacre no se encuentran en desiertos lejanos ni en montañas remotas". ¿ Que quiso decir con su declaración..? No voy a gastar un segundo más en recordar el argumentario de algunos políticos y medios de comunicación y desearía de una vez por todas volcarme en el recuerdo de los que ya no están, los que quedan con el sufrimiento por su pérdida y las buenas personas que sienten como nosotros y se solidarizan y esfuerzan en hacer una sociedad libre y tolerante en la que el fanatismo y la intransigencia no tengan cabida.
Con el permiso de mi querido amigo ALBERTO RAMOS , publico un articulo escrito por el, con motivo de este terrible acontecimiento, espero que os guste.
Silencios y llamadas
Los pájaros visitan al psiquiatra las estrellas se olvidan de salir, la muerte pasa en ambulancia blancas... Pongamos que hablo de Madrid. Cuando la muerte venga a visitarme, no me despiertes, déjame dormir aquí he vivido, aquí quiero quedarme... pongamos que hablo de Madrid. Joaquín Sabina, Pongamos que hablo de Madrid
...................................... Las llamadas quedaban registradas como perdidas en unos móviles que habían sobrevivido a sus dueños. Mil y una músicas diferentes se mezclaban y bailaban al son de una danza macabra en unos andenes invadidos por hierros, ladrillos y cristales. Las primeras notas en sonar correspondían, a veces las casualidades son crueles, al Himno de la Alegría. Pronto se escuchó el ritmo metálico de la Bulería más rayada en los “40 principales” y no tardó mucho en sonar una caótica sinfonía de móviles desesperados. Los tonos se repetían una y otra vez sin que nadie cogiera aquellas llamadas que se quedaron en perdidas. Nadie podía. Me daban ganas de levantarme del suelo y coger una a una las llamadas y decirles la noticia que no querían oír, pero que todos esperaban. Pero yo tampoco podía. No podía levantarme de un suelo desconchado y manchado en rojo, no sentía las piernas. La verdad es que no sentía nada, ni siquiera dolor. Lo único que sentía eran aquellas músicas, tenues y apagadas, por debajo de un zumbido ensordecedor que viaja desde mis tímpanos hasta el cerebro sin dejarme pensar con claridad. Y no tardaron mucho en unirse a esa siniestra sinfonía de móviles las sirenas chirriantes que anunciaban el peor de los presagios por media ciudad. A mi alrededor vi Jerusalén, vi Bagdad, vi Estambul; pero no vi nada que se pareciera al Madrid que yo conocía. Por las paredes reventadas se retorcían unos hierros aún humeantes de un fuego apagado con sangre. Sobre mi cabeza, no tenía otro techo que no fuera el cielo. En el suelo la catenaria derribada agonizaba a mi lado. Y mirase donde mirase no observaba otra cosa que un Apocalipsis adelantado. A mi izquierda, a mi derecha veía caras mutiladas, sangrantes, rajadas, reventadas. Caras que durante los últimos años veía día sí y día también, caras que se habían convertido en mi rutina, una rutina sucia y repetitiva; pero que era mía y que nadie tenía derecho a arrebatarme. Fijé mi vista en la mirada extraviada de una monja que estaba apoyando la cabeza en un cristal inexistente. La había visto todos los martes y jueves en ese mismo vagón. Yo sabía que ella daba clases de religión en un colegio de Vallecas y ella sabía que yo trabajaba como cajera en un Día. Nunca habíamos hablado, pero las dos lo sabíamos. Comenzó a vomitar sangre y me di cuenta de que de su estómago para abajo ya no había nada. Y muy pronto su mirada, antes extraviada, quedó suspendida en algún punto entre el infinito y el vacío. Busqué al padre y al hijo que acostumbraban subir en la estación de Alcalá conmigo. Tardé en encontrarlos, pero también estaban. El padre, peruano, trabajaba de camarero en una cafetería en Embajadores. Era simpático, muchas veces habíamos hablado mientras esperábamos en la estación; cierto es que de cosas banales, pero habíamos hablado. Siempre me saludaba y me había acostumbrado a que en las duros madrugones de invierno, su cara regordeta y redonda me diera los buenos días con su particular acento en la estación. La verdad es que no sé por qué comenzó a saludarme, ni por qué me hablaba cada mañana, pero tengo que decir que esa cercanía y amabilidad por las mañanas me ayudaba a afrontar el duro día de mejor humor y con mejor carácter. Allí estaba en una postura inimaginable, grotesca, violenta, despanzurrado por un cristal de la ventana que le atravesaba de pecho a espalda como una espada. Su hijo, de escasos cinco años, estaba a su lado, dándole la mano y quieto, muy quieto. Tan quieto que parecía una escultura. Y ni una gota de sangre, ni un cristal, ni ningún gesto de dolor tapaba una gran sonrisa muerta en su rostro moreno. Traté de encontrar con la mirada a aquel viejo malhumorado y cabreado, que todas las mañanas no hacía otra cosa que protestar por todo mientras escuchaba por el transistor a Iñaki Gabilondo. Lo odiaba a muerte, no lo soportaba. Decía en voz alta, a nadie en concreto y a todos en general, que era un manipulador, un rojo y que no tenía ni puta idea de periodismo. Que si se lo encontrase un día por la calle, le daría su merecido. Sin embargo, todas las mañanas lo escuchaba. También estaba. Quemado. Carbonizado. Humeando... allí a mi izquierda, a apenas siete pasos de mi. Lo reconocí por la radio que aferraba intacta entre sus dedos chamuscados y que todavía parecía encendida, emitiendo la voz de Gabilondo que seguramente ya estaba avisando a España de lo que había pasado. Vi al ciego que todas las mañanas subía con sus cupones colgando y su gafas de sol. A su perro lazarillo estaba a su lado, como cada día, haciéndole compañía y sirviéndole de ojos. Vi a Asier, el chico vasco que había venido a estudiar periodismo a la universidad Carlos III y con el que en más de una ocasión había tonteado. Era moreno, alto y muy guapo. Gastaba una media melena desaliñada, pero cuidada y una barba de tres días que le hacía muy interesante. Vestía siempre con camisetas y vaqueros y cubría su cuello con uno de estos pañuelos árabes, palestinas, creo que le llaman, así como la de Arafat, negro y blanco. Solíamos charlas todos los días por las mañanas un rato, contándonos pequeñas cosas para ir conociéndonos mejor antes de dar un paso que no íbamos a tardar en dar pero que ya no podemos Sin embargo aquel día no hablamos, no sé por qué no, pero no hablamos. No nos dijimos nada, no intercambiamos anécdotas, ni risas, nada. Y lo reconocí por la palestina. También estaba una chica algo mayor que yo con su hijo montado en un carrito de bebé. La veía todas las mañanas con su hijo desde hacía unos meses. De ella no sabía nada, no era más que otra pasajera anónima cuya cara conocía por repetición, por verla cada mañana. De su hijo sabía su nombre Marcos, Marquitos, le llamaba su madre cuando se ponía a llorar. Le cantaba una canción infantil, me parece que era en gallego, pero no estoy segura y luego le decía “Venga, Marquitos, ya pasó”, y el querubín dejaba de llorar y se reía. Recuerdo que me molestaba sus lloros todas las mañanas, me ponía bastante nerviosa; pero la verdad es que aquella mañana no escuchar sus lloros me hizo llorar a mí. Ver aquella sillita de niño llena de trozos de metal, cubriendo a Marquitos, es una de las imágenes que más me persigue desde aquella mañana de marzo. Imágenes que se repiten cada vez que cierro los ojos y que se cuelan en mis sueños convirtiéndolos en pesadillas. También estaba un señor bajito y con bigote que tenía un gran parecido con Aznar y que todos los días iba vestido con un traje desgastado, pero que aún aparentaba nuevo. Debía andar por los cincuenta y tenía la mirada triste y desesperada, la mirada de un hombre que se pasó media vida trabajando en una empresa de seguros que terminó dándole una patada en el culo, poniéndole en la cola del INEM. La mirada de desesperación que tiene un parado cincuentón que sabe que nadie le va a dar un trabajo decente para mantener una familia que aún no sabe la verdad. Una mirada que yo veía en demasiados ojos cada día en ese tren. Allí estaba también, tirado en frente de mí con su traje desgastado quemado y con el cráneo reventado, aunque con el bigote negro bien limpio destacando entre tanto rojo sangre. Centré después mi atención en los restos que quedaban de tres chicos negros que habían subido en el apeadero anterior y que hablaban en francés. Nunca antes los había visto en aquel tren, pero me fijé en ellos porque iban vestidos con unas túnicas verdes y naranjas con un cuello de pico que dejaban ver su pecho esquelético. En los pies no llevaban zapatos, sino unas especie de alpargatas artesanales que dejaban al aire sus dedos. La cabeza la llevaban cubiertas por un gorro verde chillón, salpicado por círculos naranjas a juego con sus túnicas. No sé por qué me llamaron tanto la atención aquella indumentaria, si tenía visto a mucha gente vestida como ellos por las calles de Lavapiés. Quizás fue ver tanto colorido en un tren de cercanías donde la gama de colores predominante iba del negro al marrón, pasando únicamente por un gris intermedio lo que tanto me llamó la atención. Los tres colgaban a sus espaldas unos mochilones grandes, pesados y viejos cuyo contenido descubrí después de la explosión, cuando sus mochilas se quemaron y dejaron al aire una manta enrollada y un montón de cajas de cedés piratas. Iban a trabajar, como todos los que estábamos en el vagón. Quizás al Retiro, al Parque del Campo del Moro y habían madrugado para aprovechar el día. O quizás no iban a ningún parque, a lo mejor simplemente iban a ofrecer los discos de bar en bar y de cafetería en cafetería desde primera hora de la mañana. Lo único que sabía de ellos es que iban a trabajar como cualquier otro que se subía ese tren. Todo había pasado muy rápido, demasiado rápido como para saber lo que había pasado. Tan rápido que me cuesta distinguirlo de una pesadilla. Aún a día de hoy no sé hasta dónde llega la realidad, si realmente fue real. Tan rápido. El tren llevaba retraso, un retraso de tres minutos, algo normal y con lo que todos los madrileños contamos al subirnos a un tren de cercanías o a un vagón de metro. Estaba en marcha, debíamos a estar... yo que sé... a quinientos metros de Atocha, cuando sin más ni más se escuchó un estruendo enorme que se escuchaba al mismo tiempo tan cerca y tan lejos que todos nos callamos y no pudimos tan siquiera gritar. Las lunas del tren comenzaron a vibrar y a temblar hasta que cedieron y se partieron en una profunda lluvia de cristales que acuchillaron el silencio tenso que reinaba en el tren convirtiéndolo en un mar de gritos y berridos doloridos de pavor y miedo. Las luces se apagaron y el tren fue frenando poco a poco, y repentinamente otro estallido, ahora muy cercano, se sobrepuso a los gritos y paró el tren en seco. Una fuerza invisible me golpeó y me echó varios metros hacia atrás por encima de las cabezas de mis compañeros de viajes. Pude ver, ya desde el suelo y rápidamente, como el techo del tren se abría como una simple lata y saltaban por los aires brazos, piernas y tendones acompañados por una espectacular llamarada que parecía procedente de las mismísimas entrañas del infierno. Todo fue muy rápido y no sé hasta que parte es realidad. Después de la explosión, pude escuchar gritos de mujeres, lloros de niños y llamadas a la calma. Escuché ruido de carreras, lamentos de heridos y pisadas sobre cristales. Luego, silencio. Un silencio duro de soledad en los que vi los rostros, los restos y la desgracia de mis compañeros de madrugón esparcidos por todas partes. Un silencio duro que sólo duró un instante, un leve instante, pero que pareció eterno. Pronto pude escuchar el ruido de los móviles pidiendo una respuesta que no llegaba, el ruido de unas sirenas que se acercaban por todas partes, las voces anónimas de personas que se acercaban y que ayudaban, pero sobre todo el ruido de un zumbido intenso que se paseaba por mis oídos y mi cabeza como un peregrino por el camino de Santiago. Poco se alargó ese silencio, pronto me llevaron a un hospital y poco a poco pude enterarme de lo que había pasado. Me explicaron que habían sido unas bombas. Me explicaron que mis heridas en las piernas eran leves. Pero lo que nadie me pudo explicar aún a día de hoy es por qué esa mañana gris de marzo habían quedado en Atocha la Muerte, el Desencuentro y el Odio.
La violencia engendra violencia. Estoy totalmente de acuerdo, pero existen situaciones límite que hacen al ser humano perder la capacidad de razonamiento y la sensatez. El vengador-justiciero del país vasco que armado con una contundente maza y sobre todo con UN BUEN PAR , entra en la tasca de los radicales VASKOS y aporreando cristales, puertas, televisión y todo lo que encuentra a su paso, entrará en nuestra historia como uno de los pocos ciudadanos que hacen frente al fascismo nacionalista , el radicalismo, la intransigencia y la violencia. Sin dejar de reprobar su actitud desde la distancia, comprendo su mala "milk" y su hartazgo de la chulería y prepotencia de algunos convecinos. Tiene narices el asunto, parece ser que esta mañana han empapelado todo el pueblo con pasquines amenazantes e insultos contra este chaval. Tiene narices que lo califiquen de "fascista", precisamente ellos que no entienden de respeto y tolerancia y utilizan el " ó estás conmigo ó eres mi enemigo". De pena. Le han destrozado la vivienda recién rehabilitada al colocar la bomba en la "Casa del Pueblo Socialista". ¿ Cuantos de nosotros, si no fuese por el "canguélis" de vivir en el país vasco, no actuaríamos de la misma manera ..?. Yo personalmente, con la vena del cuello hinchada, seguramente haría lo mismo. Ya está bien de vivir con la atadura y el temor de ser linchado en cualquier momento por el simple hecho de no pensar como ellos. Desde esta plataforma de expresión le deseo lo mejor.
NOTA DE PRENSA: --------------- A mazazos contra ETA en Lazkao Un vecino cuya casa quedó afectada por la bomba contra la Casa del Pueblo ataca una «herriko taberna».
El vecino de Lazkao detenido hoy por la Ertzaintza acusado de atacar con una maza la herriko taberna de esta localidad, en la que ha causado daños de consideración después de que su casa resultase afectada por la bomba que ETA contra la Casa del Pueblo, ha quedado en libertad. Según ha informado el Departamento Vasco de Interior, el arrestado ha sido acusado de los daños provocados en la sede de la izquierda abertzale de Lazkao y ha quedado en libertad a la espera de pasar a disposición judicial. Los hechos han ocurrido a las 12:30 horas, poco después de la concentración de condena celebrada por vecinos y representantes políticos e institucionales ante el Ayuntamiento de Lazkao, cuando este hombre se ha dirigido a la herriko taberna provisto de una maza y ha causado importantes daños tanto en el exterior como en el interior del local. El vecino, cuya vivienda sufrió daños por la bomba colocada por ETA contra la sede del PSE/EE de Lazkao el pasado lunes, ha roto todos los cristales exteriores del local, tanto los de la puerta de acceso como los de un ventanal. El arrestado ha accedido al interior del bar, que se encontraba cerrado, y ha destrozado una televisión, una vitrina de cristal y un dispensador de cerveza. También ha quitado las pancartas que se encontraban en la herriko taberna y ha arrancado varios carteles de la plataforma D3M y, poco después de causar estos destrozos, ha sido detenido por la Policía Vasca que, tras tomarle declaración, le ha dejado en libertad con cargos y deberá comparecer ante el juez.
Especímen enxebre de la familia de las "gallináceas urbanícolas " ,emparentado con nuestro querido urogallo.Siente la irrefrenable llamada de la naturaleza para perpetuar la especie y se lanza a los 905 con el propósito de encontrar a la hembra reproductora.Esta, casquivana y recelosa le exige depositar el producto salarial previo al encuentro amoroso, y se da el piro con el talego repleto, dejando al macho alicorto y alicaído.
Nota de prensa:
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Hace apenas una semana cuando se supo de un vecino de Sarria que fue víctima de un timo después de contestar a un anuncio en el que se solicitaban hombres para mantener relaciones sexuales con mujeres ricas que pagaban muy bien. Ayer la Policía Nacional daba a conocer el caso de una mujer colombiana de 40 años, T.J.F.C., que fue detenida en la localidad malagueña de Fuengirola por estafar al menos a cinco hombres que respondieron a un anuncio en el que ofrecía trabajo como "chicos de compañía". La investigación comenzó tras la denuncia de un vecino de Logroño, aunque ya se sabe que hay, al menos, otros cuatro afectados en A Coruña, Pontevedra, Madrid y Valladolid. La ahora detenida insertaba anuncios en un periódico nacional gratuito en el que pedía hombres para acompañar a mujeres adineradas. T.J.F.C. pedía adelantado dinero a las víctimas, que a través de una transferencia bancaria a una sucursal de Fuengirola enviaban cantidades que rondaban entre los 300 y los 5.000 euros. La cuenta no era otra que la de la colombiana detenida. Cuando el demandante de empleo llamaba al teléfono de la anunciante para concretar la cita, la mujer contestaba que no podía acudir a la cita, ya que un familiar había tenido un grave accidente. Cuando la víctima insistía, la timadora ya no cogía el teléfono. Cuando las víctimas comenzaban a percibir que habían sido objeto de algún timo o estafa acudían a la entidad bancaria para intentar recuperar el dinero transferido, pero ya era demasiado tarde para ello. La estafa de este tipo más importante llevada a cabo en Galicia tuvo lugar en 2005. Aunque solo hubo dos denuncias, la Policía sospecha que ese año en Pontevedra fueron más los timados. Era también un anuncio por palabras en el que se solicitaban hombres para una falsa agencia de contactos. El dinero que tenían que depositar era como garantía del anonimato y tranquilidad de las importantes clientas. En total estafaron 17.600 euros a dos hombres. Uno de ellos llegó a pagar 16.000, y de estos había prestados 8.000 euros a un amigo contándole que había perdido una importante cantidad en una operación bursátil, pero que le recompensaría. El otro hombre fue más afortunado y tan solo perdió 1.600 euros. El modus operandi de aquel caso es prácticamente similar al ocurrido hace diez días en Sarria y a otro que tuvo lugar en febrero del año pasado, también en Lugo Engañó en Barcelona a 350 aspirantes Hace ahora dos años la Policía malagueña, pero en esta ocasión en Benalmádena, detenía a otra colombiana de 32 años, quien llegó a estafar 1.780 euros a cada uno de los 350 aspirantes a gigoló, timo que le proporcionó casi 250.000 euros. Esta mujer pedía 280 euros por entrar en la supuesta agencia de contactos y, posteriormente, otros 1.500 euros más de fianza para realizar un servicio .
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Esto es "para mear y no echar gota". Increíble pero cierto. Aún existe una numerosa bandada de "pardillos" que caen en la redes de esta cutre publicidad. Pero , ¿ que se imaginan estos sementales...? que en estos mundillos de sexo, drogas y rock and roll , se atan los perros con longanizas ?. En fin , nunca dejamos de sorprendernos y por suerte , doblar con la risa al leer estas noticias.
! Salvemos a esta especie en peligro de extinción !.
Nuestros cachondos y "vaciletas" romanos , armaban la de "deus es cristo" y nunca mejor dicho , antes de lanzar al ruedo a los sufridores cristianos. Por aquello de que la música amansa a las fieras , y para que , leones, tigretones y otros piñateros estuviesen unos momentos tranquiliños y no se lanzasen a desguazar (con perdón) tan velozmente los pobres cristianos , les aplicaban el método Nerón. Uséase: Aires de lira "como si fuese para una boda" . Aquellos acordes aletargaban a los bichos y el espectáculo se prolongaba 3 ó 4 horas más. Bueno, pues de esta técnica milenaria, hemos aprendido los aquí presentes y a veces, cuando nos peta, la llevamos a la práctica. Estos días andan las aguas algo revueltas (espiritualmente hablando) y el nieto del Sr.Luis (bajo de la banda de música de Compostela ,allá por los años 50), no podía olvidar sus orígenes y la llamada de la genética que anda dando guerra. Algo en mi interior me dice: "Campeón, olvida lo que tu y yo sabemos y vete a escuchar música".Y este que suscribe, como es muy "jiadiño" no pone ningún reparo. Que maravillosa terapia, que sensación de paz interior y sosiego. Menos prozach y más Bach, sabio consejo que tardamos en aplicar y que deberíamos seguir al pié de la letra. Concierto de Reyes en el Auditorio, fila 15 (tomar nota, es en la que se puede estirar las piernas) el amigo Zumalave acompañado de un extraordinario aporreador de piano, .... vaya pasada. No entiendo como un ser humano puede mover los dedos con la coordinación y velocidad de este formidable artista. Una gozada de concierto de esos que te quedan como referencia musical. El Domingo pasado y para seguir con la terapia relajante, retorno a mis orígenes, concierto de la banda de música en el Principal.Vale la pena acercarse los Domingos a primera hora de la mañana y disfrutar de las calles de Compostela y sus húmedos y silenciosos rincones en los que parece detenerse el tiempo y su milenaria existencia. De verdad que os lo recomiendo.
Y para finalizar con la pauta curativa, el agua. Como pescador que soy, os puedo decir que el discurrir de los ríos y/o el movimiento del oleaje del mar , me producen una sensación de sosiego y tranquilidad como no puedo experimentar en ninguna otra situación. Escapada a Rianxo-Tanxil a pasar unas horas con mi abnegada compañera y disfrutar de un relajante paseo por la playa y el maravilloso espectáculo de la caída de la tarde y el sol reflejado en el mar de Rianxo.
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Pos-data): Estoy visualizando el blog, y observo algo raro en la foto de Rianxo. Al fondo se puede ver un circulo luminoso rodeado de un haz de luz de color rojo. ... ! Cagüenla ! , mira que si he fotografiado un OVNI con mi NOKIA 6300 y sin enterarme. Ahora mismo se lo largo por email a IKER JIMENEZ. Ya os avisaré si me llaman para CUARTO MILENIO.Os lo juro. Por Pete Sampras.
Bueno, vaya por delante que desde mi condición de republicano y demócrata practicante y convencido, acepto , aunque a regañadientes , la jubilosa celebración de esta fecha. Mis adorables "locos bajitos" se lo merecen todo y así se lo tenemos que demostrar desde sus primeros años, para que el día de mañana transmitan todo lo que recibieron , amor,cariño, ternura y comprensión. Cuantos recuerdos de mi niñez allá por los años 55/60 . Las penurias económicas que las familias españolas vivían en esa España en blanco y negro en contraste con el actual estado de bienestar y desarrollo, nos deberían hacer reflexionar y hacer ver a nuestros hijos que el tener por tener solo conduce a la frustración y que sería importantísimo que supieran valorar todo lo que poseen. Recuerdo con cariño y emoción la noche de ese día y el "ojo y oído avizor" que desplegábamos los chavales para desenmascarar a nuestros esperados REYES MAGOS. Siempre me hice la misma pregunta, utilizando la tradicional desconfianza gallega, que como carallo era posible que unos paisanos con sus respectivos "chepudos" subieran hasta el último piso de un bloque de viviendas sin despertar a los vecinos. Esta interrogante me abrió definitivamente el camino para llegar al conocimiento de las artimañas que estos individuos utilizaban en el reparto y distribución de la juguetería y otras lindezas. La trampilla del tejado de nuestra casa era lo suficientemente amplia como para que pasara un camello. La frase bíblica resonaba en mis oídos:"Será más difícil que un rico entre en el reino de los cielos, que un camello pase por el agujero de una aguja".Este filosófico planteamiento despejó definitivamente mis dudas y así hasta que los años se fueron echando a la chepa y nuestros padres fueron sometidos a implacables interrogatorios tras los cuales quedaron definitivamente despejadas las dudas y misterios sobre los monarcas llegados de Oriente.
Recuerdo que en aquellos tiempos el belicismo imperaba y la pistola con "chisqueiros" era el regalo estrella. Las calles de la Estila , Guadalupe , Espíritu Santo, Vista Alegre, etc.etc. se convertían en los días posteriores a reyes en un improvisado "spaguetti western"y las balaseras entre bandas rivales nos hacían olvidar las penurias que aquella España gris
o en blanco y negro , estaba sufriendo.
Mi hijo Diego me ha regalado el libro del pre-fiambre (nunca deseé tanto estar equivocado) Roberto Saviano , sobre el entramado económico y de poder ejercido por La Camorra Napolitana. Escritores como este, hace que aún pensemos que otro mundo es posible y que con la fuerza y presión de la ciudadanía consigamos arrinconar a esta escoria que pudre nuestras vidas y ahoga nuestra libertad. Hoy sin falta comenzaré a devorar sus 325 páginas ,... no os asustéis, mi dosis de OMEPRAZOL anulará los efectos de tan suculenta digestión.
Con mis mejores deseos para el año que comienza y que los monarcas de Oriente intervengan en el conflicto que estos días nos ponen los pelos de punta. No comprendo como las naciones de Occidente consienten que unos pobres e indefensos palestinos, sean masacrados por el poderío militar (facilitado por EEUU y algunos países de nuestra admirada UE) del ejercito israelí.
"Es que van como locos". Parece que fue ayer cuando subían a mi coche y los apalancaba delante del colegio La Salle. Cualquiera les tose. Con sus 1,80 ó más ... practicando todos los días ,..de todo ,ya me entendéis. No fallan , y como clavos en nuestra casa cada fin de año. Para darle matarile al 2008 y biberón al 2009.La verdad es que nos consideramos unos afortunados al poder contar con su sincera amistad. Puntualidad anglosajona y a partir de la 1 de la madrugada comienza a sonar el telefonillo de la puerta de entrada . Ritual de anclaje de gorro de carallada y el brindis y fotos para la posteridad. Como dice mi admirado Groucho: "Por que debería preocuparme por la posteridad si no ha hecho nada por mí ". Creo en la amistad sincera y desinteresada y con ella y por ella: sufro, me alegro, me preocupo, pongo mi energía e ilusión y vivo con pesar y tristeza las frustraciones y decepciones que me depara. Es la rueda de la vida que no se detiene.
Y ahora que nadie nos ve, ni oye, ni lee, os cuento un secreto. Estoy ó mejor dicho estamos , contentisimos de contar con su amistad y saber que cada uno en sus circunstancias está tratando de labrarse un porvenir. Son unos tíos de ley y nos sentimos muy orgullosos de que cuenten con nuestra casa para celebrar la llegada del nuevo año. No queremos que se vayan a celar los otros padres. !CHISSTTT! Que no se enteren. Cualquiera de esas familias serían merecedoras de recibir el abrazo de estos chavales. "Quien a buen árbol se arrima, buena sombra lo cobija". En la primera foto: De pié a la izqda. : Adri y Manel; sentados de izqda. a dcha.: Tamar Novás , Alberto Ramos, Alex, mi hijo Diego, David Castelo y David Cortiñas. En la parte delantera de : El menda, mi hija Belén y Justo.En la foto siguiente en medio de mi hijo Diego y Tamar, la columna vertebral de nuestra familia, el engranaje, la sensatez, la prudencia y la bondad personificada: Teté.
Un poco de publicidad del amigo Tamar. Ya le dije que la próxima , a los ANGELES nos vamos. Aunque la película ya lo ha conseguido. MAR ADENTRO. Esperamos al mes de Marzo para ver "Los abrazos rotos de Almodóvar".
